В этой истории нет волшебства — где ему взяться, война на пороге, пишется страхом и грязью глава, что тут мечтать о возвышенном слоге – мир, как обычно, неправедно строг, как ни посмотришь – всё строже и строже…
Ей наплевать на возвышенный слог, да и на страх, разумеется, тоже — что нам до смерти, таким молодым, что нам до боли, любимцам удачи, если война — как всегда, победим, просто у нас не бывает иначе…
Рваные джинсы, десяток серег, стрижка совсем непотребного цвета, плейер, мопед и без счета дорог — этого хватит, но ладно бы это… Хрен с ней с прической, и пусть бы мопед, но очевидное можно заметить — нищий, и старше на несколько лет, в принципе, чёрт бы, конечно, и с этим, но получи-ка ты полный расклад, с прошлой войны мне осталось наследство, в общем, без разницы, кто виноват, это не лечится, давнее, с детства, нет, в настоящий момент не помочь, данный диагноз убийственно ясен, ты меня видела в лунную ночь? Вот и не надо, поскольку — опасен. Будет тебе и полет, и мечты, вместе с любовью наешься печали…
…Только на страх ей плевать с высоты, как и отмечено было в начале.
Самое главное — знать, что права, знать и держаться, и пусть себе судят…
В этой истории нет волшебства.
Видимо, будет.
(c) Айриэн